Malú Urriola

de Cadáver exquisito 2009

2011-08-15T22:38:00.000-07:00

Atardece sobre el pacífico

El viento y las nubes han tejido un chal rosa.

Las gaviotas planean encima de las aguas

para alejarse con el buche colmado de peces.

Éste atardecer en que el sol nos abandona

a la suerte sin estrellas de la noche.

Mientras extrañas aquel amor que dejaste

y yo, en tus brazos, el que se acobardó de tenerme.

2011-06-06T15:45:00.001-07:00

La Luz que me ciega de Paz Errázuriz y Malú Urriola

2010-12-11T21:13:00.001-08:00

Paz Errázuriz-Malú Urriola

Inauguración jueves 16 de diciembre 2010
Museo de Arte Contemporaneo MAC
Parque Forestal S/N
Metro Bellas Artes

En La luz que me ciega convergen varias artes: La fotografía, el video documental, el video arte digital, la música y la escritura poética que reflexiona y cuestiona el tema de la mirada, sus alteraciones, su eventual pérdida en el marco de una sociedad bombardeada por la imagen como espectáculo. Los dispositivos plásticos y la poesía se integran, para articular una obra multidisciplinar que mezcla y tensa críticamente lo local ...con lo global desde una reflexión a dos voces sobre el sentido y el sinsentido del ver en la sociedad contemporánea.

El trabajo se fundamenta en personas que sufren de acromatopsia, que consiste en ver en blanco y negro, y para quienes el concepto de gris no sólo no existe, sino que es tan irreal como el resto de los colores. “Este trabajo no pretende ser un ejemplo de cómo personas con ciertas características no normales de visión pueden interactuar en circunstancias adversas y diversas. Por el contrario, nos preguntamos si ver en blanco negro será necesariamente una anomalía, una enfermedad sin cura, o es tan sólo otra forma de ver”, reflexionan las autoras.

El video cuenta con la colaboración de Carolina Tironi, quien además, diseñó el libro Catálogo.

La música de la muestra fotográfica fue compuesta por Michele Espinosa.

Esta muestra se inaugura en el MAC el 16 de diembre del 2010 a las 19:30 hrs.

Sólo en este evento el libro catálogo tendrá un costo de $ 5.000

MARLENE DIETRICH-DÉJEUNER DU MATIN-POÈME DE JACQUES PRÉVERT-MUSIQUE DE JOSEPH KOSMA

2010-10-14T22:28:00.001-07:00

El desayuno de Prevert (lo que no se vio)

2010-10-14T22:09:00.000-07:00

Ella gira por la habitación, sus pasos son lentos, extraviados, como cuando se ha olvidado por completo el lugar dónde se iba. O quien se es.

Ella se acerca a una mesita, la acaricia con uno de sus dedos, comprueba el polvo estelar del girar del astro, toma un marco con la fotografía de alguien, la mira, deja el marco en los brazos del olvido.

Ella va hasta la cocina, enciende el fuego, pone agua en la cafetera, espera, mira los muebles, el refrigerador, las cuentas, el paso del astro entre las hendiduras que han ido desdentando los azulejos de la cocina. Una telaraña se equilibra con su paraguas bajo la brisa del calefón que tiene más años que su vida.

El café hierve. Apaga el fuego. Saca una taza, una taza que elige de entre varias, la mira, comprueba que esté alba y amanezca.

Sirve el café en la taza de café.

Se hace el silencio: el astro patina en hielo por la casa.

Ella mira la taza, la bordea con un dedo. Luego la toma con ambas manos, como quien se abraza y bebe mirando por la ventana.

No alcanza a imaginar la continuidad del paisaje pasadas las montañas.

Mira su impermeable, se lo pone y sale rumbo al café.

Cuentos para escuchar: Kawabata por Malú Urriola

2010-09-14T22:44:00.001-07:00

Esta vez, novedades en los cuentos para escuchar: la poeta chilena Malú Urriola quiso leer un fragmento de una novela y acá estamos, con el comienzo de "Lo bello y lo triste", del Premio Nobel japonés Yasunari Kawabata.

Kawabata nacio en Osaka en 1899. A los tres años quedó huérfano: la soledad seríaa una marca en su vida. Esto se vería en su obra, que incluye títulos como "País de nieve" (1948), "El clamor de la montaña" (entre 1949 y 1954) y "Bellas adormecidas" (1961). Decía que su obra buscaba la armonía entre la humanidad, la naturaleza y el vacío. En 1968 ganó el Premio Nobel de Literatura y en 1972 se suicidó.

Publicada en 1965, "Lo bello y lo triste" es su última novela.

La lectora, Malú Urriola, nació en Santiago de Chile en 1967. En 1994 se destacó por su libro "Dame tu sucio amor" y en 1998 apareció "Hija de perra". En 2003 salió "Nada" y en 2007, "Bracea". Con su poesía contundente y a la vez íntima ganó en 2004 el Premio Municipal de Poesia, en 2006 el Premio Pablo Neruda y en 2009, la Beca Guggenheim.

Lo grabó hace unos meses, durante una visita a Buenos Aires.

Acá está:

Malukawabata by Kolesnicova

Cadáver Exquisito 2007

2010-09-14T22:06:00.000-07:00

LA VIDA DE UN PARAGUAS ES LAMER LA LLUVIA

LA DE UN@ POETA, LA VIDA.

Noesamor by Kolesnicova

2010-07-16T19:11:00.001-07:00

Noesamor by Kolesnicova

de Bracea

2010-07-16T18:48:00.000-07:00

No hay estrellas.

No.

No hay.

Yo quería que hubiese para prenderme y apagarme.

Pero esta noche, no.

No hay.

Ni una sola.

Ni una.

Se ha forrando de nubes el cielo.

Se revuelcan, abrazan, besan, funden, animalmente las nubes.

Y detrás vienen más, y más, hasta que forman un mar gris.

Cuando las nubes están grises, agrisan el mar. También el pueblo.

La vida me escucha mejor que cualquiera.

Si le pido que se nuble, se nubla.

Un millón de amigos: Cuentos para escuchar: Kawabata por Malú Urriola

2010-07-16T18:43:00.000-07:00

Un millón de amigos: Cuentos para escuchar: Kawabata por Malú Urriola

Poesia es +, volante

2009-12-29T08:51:00.000-08:00

CADAVER EXQUISITO (INEDITO) RPI. 7890005

2009-12-28T10:17:00.000-08:00

Mamá! ¡Picasso!

El creacionismo i$ death

Los puntos cardinales son dos = El sur

El instante

2009-08-18T11:52:00.000-07:00

Porque un instante que me ha abandonado hace más de un par de décadas, la hallé en el país del horror, abierta como flor del aire y la hice mi hogar bajo los pies, mi puente sobre el abismo, mi parnaso sinsentido, mi luz, mi lorquiana luna, mi hernandiana pasión, mi amante, mi roca de leúcade, mi brazo doblado a la vida, mi escupir al cielo, mi ojo nómada, mi pena, mi risa, mis brindis, mis ladridos a los astros nadando en el vacío, mis vueltas en círculos, mi morderme la cola, mi arrepentimiento, mi culpa, mi acierto, mi lápiz de arena, mi paraíso recobrado, mi cementerio, mis pulgas, mis tres esquinas, mi sombra, mi valle, mi camino, mis dedales de oro, mi silencio sauce, mi danza de álamos, mis zapatos sin tacos, mi grillo cojo, mi mariposa manca, mis pedregosos años, mi catarata, mis olas, mi espuma, mi bote naufrago, mi pez alado, mi escama, mi corazón, mi estrella de nueve puntas, mi pacífico océano, mi canto de ballena, mi cruz del Sur, mis tres marías, mi siglo de guerras y hambre, mi ansia de pluma en el viento, mi sol poniéndose en el hombro de una anciana, mi duda, mi sorda y disléxica experiencia, mi rana en el árbol, mi tropezón, mi imperdible, mi cucharita de café de Prevert, mis campanas de Apollinaire, mi muleta con ruedas, mi tos, mi cigarro, mi carrusel, mi agujero sin cabeza, mi estampida, mis libros, mis piedras, mis cosas inservibles, mi ironía, mi hacerme a mi misma con cada palabra, mi privilegio, mi elección sobre tantas para recoger unas pocas, mi determinación, mi gozo, mi dicha.

Puesto que hallé a la poesía no me dediqué a atender más señor que mis versos, ni me doblegué a una vida cacofónica, ni acumulé quejas de terno gris, ni apremios de ambulancias, ni dejé de saltar cercos, ni los años me han impedido seguir abrazando árboles, ni las paredes del saber me han dificultado mirar el cielo, ni me obnubiló lo visual, ni la sonoridad, ni la composición, ni fui valiente y no escribí, ni fui cobarde y dejé de hacerlo, ni culpé a nadie de mi suerte, ni me creí genius ni profeta simbolista, ni concerté más cita que con la fugacidad, ni escribí lo que no quise, ni me apoltroné en la comodidad del temor, ni me frenó la mudez, ni los minutos de gloria de una elite más triste que mil mudos, ni las apariencias se adueñaron de mi, ni gané ni perdí nada que pueda llevarme a la tumba, ni renuncie ni fui ascendida, ni partí ni he regresado, ni marqué mis pertenencias pues nada me ha pertenecido con la salvedad de algunos instantes que he vivido o he leído, ni temí a la interrogación retórica, ni al camino cuando se bifurca, ni al Tártaro, ni al Hades, ni a la congoja, ni al tedio, ni senté a la belleza en mis rodillas para injuriarla, ni he olvidado mi naturaleza por más hermosa que fuese la jaula.

Si escribo lo hago para transitar por el instante, retener su partida un poco más, afinando la oreja del ojo en ese breve periplo de presencia, pues cada palabra que se escribe y se piensa en el futuro retornará al pasado y vice/versa. Si escribo es porque que los instantes me aguardan de la misma manera en que yo los aguardo a ellos, que habitan cerca, al borde de nombrarse. Tratar -no digo que lo consiguiera alguna vez- pero tratar de descifrar el misterio que es para mi la ancha vida, (tal como quien escribe y mi especie debemos serlo para ella) ha sido el objeto de mi deseo. Al momento del hallazgo, en que la poesía emana frente a los ojos panópticos y ciegos, y se logra vislumbrar su efímera presencia, le he concedido la total importancia de mi existir. En esos instantes me hallo ante la compresión más menos incierta y errónea por cierto, de lo que podría siquiera llegar a "ser" la poesía y lo que ella hace con una vida cuando se acerca estremecida en carne de instante.

Las personas atesoran y desean muchas cosas y trabajan para ello. No soy quien para afirmar si son cosas fútiles o no, pero sé que mi deseo es quizá más ambicioso, atesoro palabras, sonidos, texturas, pelícanos con el hocico colmado de pájaros, ideas pequeñas, instantes, que caben perfectamente entre seis tablas y este cuerpo.

No tengo nada de qué quejarme, ni de la vida, ni de la poesía. Por el contrario, la poesía ha sido mi fortuna. Cuando he metido la “cola en la ciénaga” ha sido por la insensatez de esa juventud que cuesta dejar ir y si me he recobrado fue porque ambas -vida y poesía- que para mi son una sola, me han brindado su mano verde, “verde viento y verde rama”. El romance que he tenido con la vida y la poesía y ellas conmigo, me han convencido de sus bondades, su agreste y fina belleza.

No puedo desmembrar vida y poesía, pues las reconocí juntas al aprender a leer y sé que forman parte de algo inabordable que reafirma mi pequeñez e insignificancia.

Lo importante es el camino que me hace recorrer el libro que esté escribiendo. Las puertas que abre. Las que cierra o desestima. Los mundos en los que me sumerjo. Escribir es una de las más hermosas aventuras que he elegido vivir. Escribir, leer poesía y experimentar el irónico juego de la vida son mi pasión. Soy una intrusa de las relaciones que mantiene la vida con su multiplicidad de partes insondables y diminutas y trato, tal vez, vanamente, de descifrar aquello que extrañaré y me extrañará cuando la patuleca muerte venga por estos huesos.

Como en todo en mi vida, tengo tiempos de pasión y entrega ciega. Otros de ciega lucidez y retiro.

La mismidad de la pregunta de porqué escribo aún carece en mí de respuesta y sería el fin del recorrido si la hallara. Mi trabajo está puesto precisamente en tantear, sondear, bucear en la percontari del asunto de la poiesis.

Sólo he comprendido con las trancadas que dan los años, que para vivir y escribir poesía hay que tener huesos que no teman hacerse polvo. Soy un animal de la poesía, que persiste en el encomio de entrenar los músculos para una experiencia fugaz. Y como Chuang-Tzu nunca sabré si sueño que escribo o son las palabras quienes me sueñan un instante.

Malú Urriola

Cuaderno, Fundación Pablo Neruda
Santiago de Chile, marzo 2009.

1. Chuang-Tzu, o Chiang-Tse. Filosofo y poeta chino de la China antigua. Siglo IV a. C.
2. Federico García Lorca
3. Chuang-Tzu, o Chiang-Tse. Filosofo y poeta chino de la China antigua. Siglo IV a. C.

Bracea, Editorial LOM 2007

2008-11-27T15:54:00.000-08:00

J.P. Junior

J unior se inventó el J. P. antes del Junior.
Lo sé porque dejo pasar unos meses y le vuelvo a preguntar y me dice que se llama Juan Pedro, otras, Josef Paul, o Jeremías Prudencio… J. P. dice cualquier cosa.

J. P. tiene piernas sólo hasta las rodillas. Luego lo sostienen unos maderos sin músculos, ni carnes. Ya casi no puede moverse. Por eso se pasa la mayor parte del día sentado contándonos historias, cosas que tal vez ocurrieron pero que la memoria siempre deforma.

Cuando nosotras no lo miramos, él saca unos bastones de debajo de la mesa que tiene a su lado, cubierta con un fino mantel que nuestra madre le bordó. Nosotras sabemos que cuando J. P. quiere levantarse debemos mirar al techo, o hacia el lado, lo suficiente como para dejarlo sacar sus bastones e incorporarse con la dignidad de no ser observado en su ruina ávida de equilibrio.

J. P. no pudo jamás sobreponerse a la desgracia de haber perdido sus piernas.

El decía que las había olvidado en alguna parte. Que una mañana al levantarse, llegó hasta el baño, se cepilló los dientes y al mirarse la cara al espejo como todas las otras mañanas -esa bienvenida a la realidad de verse una arruga más, que constata la sobre vivencia de los días recientes y de esos ya tan alejados y poco probables-. Estaba meditando estas cuestiones matutinas cuando se dio cuenta que no tenía las piernas.

Así se pierden las cosas, nos dijo.
Un día, de pronto, ya no están.

2008-11-27T15:35:00.000-08:00

No tuve más que un cuerpo que apostarle a la vida.
Y lo voy a perder de todos modos.

2008-11-07T15:22:00.001-08:00

Por ti vuelco lo poco que poseo en mi sombrero, mi amada noche
tontos sueños destellando en las verdes enaguas del cielo,
tan sólo para que me mires con tu ojo alunado
y me platees como plateas a las olas.

Cadaver exquisito

2008-11-07T15:01:00.000-08:00

Un poeta le recitó en la oreja a la noche que la palabra vacío era él.
Enunció la primera persona yo en vez de las palabras mar, peces, vuelo…Cielo…otro, vacío aikú barroco, y una mar de cosas nadando.

Lo que se ha amado regresa y lo que se ha dejado de amar se recuerda como un perro se lame la cicatriz aunque pasen los años.

Rememoras como un tetrapléjico cada una de las noches que has amado.
Como animal recuerdas el sabor, el olor con que fuiste saciado
y luego recuerdas a la muerte lamer tu boca con sus gélidos labios.

¿Qué diablos se sabe exactamente de la vida? Tan poco, pero se la ama.

Las mariposas son la constatación fugaz de la belleza.

vita brevis... arte longis...

2008-10-21T12:25:00.000-07:00

NADA, Ed. Lom 2003

2008-10-21T12:23:00.000-07:00

Los días fueron brotando hasta convertirse en un ancho mar

NADA, Ed. Lom 2003

2008-10-21T12:19:00.000-07:00

This is the genius of poetry
Un gran pez no muerde el anzuelo
Ni se calcina mirando al sol

Hija de perra. Ed. Cuarto Propio 1998

2008-10-21T12:10:00.000-07:00

Afuera daba vueltas un farol rojo y el letrero se caía a pedazos como de boite de mala muerte, como si fuésemos a estrellarnos contra la muerte, el hombre sacó una pequeña llave. Ladraban los perros, y el hombre nos condujo hasta un cuartucho que no volveríamos a ver, encendimos la TV y unos porros, luego me fumé un cigarro detrás de otro, uno detrás de otro y te contemplé hablar y hablamos del cuartucho, de la cojera del hombre, nuestra propia cojera, de la noche que corría con una prisa extraña, las nubes pasaban rápidas, azulosas, violáceas, como golpes de la vida, como si nos fuésemos a golpear contra la vida, el hombre trajo dos cafés que se enfriaron sobre el velador, en un rincón del cuarto quedaban los restos de una fiesta que otros dejaron, qué ganas de tomarme un trago, te dije, tú te acercaste lentamente, al contrario de las nubes, al contrario de la noche que corría aprisa, al contrario de los perros que no dejaban de ladrar, de vez en cuando se callaban, y se callaban hasta que las luces de un automóvil se estrellaba contra los vidrios y encendía el cuartucho que dejaba ver tu cuerpo y luego venían las sombras que te cubrían, lejos de casa, tan lejos de casa y en la radio con las pilas medio muertas la Janis cantaba bye, bye, baby.

Hija de perra. Ed. Cuarto Propio 1998

2008-10-21T12:01:00.000-07:00

Pasé el sábado tumbada, fumando y leyendo, otra vez perdiendo el tiempo, tú sabes que el tedio me hace leer mucho y perder mucho el tiempo, me quedé pegada mirando al techo como una idiota, trivializada como una idiota, porque sólo una idiota puede espantar esta pena, no quería oírte, no quiero escucharte... me hace bien quedarme sorda, me hace mal, me saco el brazo para calmarme, lo tiro sobre la cama y me calmo, no sabes cómo me calmo, porque sin este brazo no soy nadie, nadie, sin este brazo soy la pobre inútil que quisieras ver, sé que desearías verme sin este brazo, sería tu triunfo que me quedara muda y no te hablara, y es que no te hablo, leí La amortajada sola, solita, amortajadita... entonces no tenía esta boca, esta herida tuya sobre el lomo que no se cierra... entonces no escribía ni era como si lo hiciese, sorda era sorda y no hablaba de nada y no tenía nada que escribir a nadie, ni me importa si te gusta la Bombal, ni sentía este impulso de averiarme, ni de escribir como una bruta, porque sólo una bruta bracea contra la corriente, sólo una bruta escribe en estos tiempos brutales, porque soy incapaz, tosca y necia, bruta la que cree que escribiendo vive, que escribiendo muere, bruta la que cree que un puñado de palabras sirve para algo, porque soy bruta insisto, porque soy bruta no entiendo, porque soy retardada, porque cada palabra que no pronuncian mis labios me muerden como los hocicos de cien perros... quítame estos perros, no los sueltes... arráncame las cadenas del cuello me lo rebanan, las palabras ya no me abastecen, las palabras no sirven para nada, para nada, ni siquiera dicen lo que querrían decir, las tuyas en cambio son certeras, las tuyas si van a matar, matan. Los pedazos de mí lo saben por eso te temen, por eso te desean. Me arruinan, sabes que las palabras me arruinan, me están revolviendo entera, les temo, les temo tanto como a la ausencia de palabras, el temor es inmóvil, el temor se parece al tedio, como si estuvieran unidos de la misma cabeza, ejecutan la misma telemetría, por eso cuando no escribo, leo, y cuando no leo, hablo, y cuando no hablo, sueño... no me dejes a solas con este tedio, a la deriva muda de este tedio... a la diestra y siniestra del tedio.

***

J.P. Junior

2008-10-21T11:54:00.000-07:00

J unior se inventó el J. P. antes del Junior.
Lo sé porque dejo pasar unos meses y le vuelvo a preguntar y me dice que se llama Juan Pedro, otras, Josef Paul, o Jeremías Prudencio… J. P. dice cualquier cosa.

J. P. tiene piernas sólo hasta las rodillas. Luego lo sostienen unos maderos sin músculos, ni carnes. Ya casi no puede moverse. Por eso se pasa la mayor parte del día contándonos historias, cosas que tal vez ocurrieron pero que la memoria siempre deforma.

Cuando nosotras no lo miramos, él saca unos bastones de debajo de la mesa que tiene a su lado, cubierta con un fino mantel que nuestra madre le bordó. Nosotras sabemos que cuando J. P. quiere levantarse debemos mirar al techo, o hacia el lado, lo suficiente como para dejarlo sacar sus bastones e incorporarse con la dignidad de no ser observado en su ruina ávida de equilibrio.

J. P. no pudo jamás sobreponerse a la desgracia de haber perdido sus piernas.

El decía que las había olvidado en alguna parte. Que una mañana al levantarse, llegó hasta el baño, se cepilló los dientes y al mirarse la cara al espejo como todas las otras mañanas -esa bienvenida a la realidad de verse una arruga más, que constata la sobre vivencia de los días recientes y de esos ya tan alejados y poco probables-. Estaba meditando estas cuestiones matutinas cuando se dio cuenta que no tenía las piernas.

Así se pierden las cosas, nos dijo.
Un día, de pronto, ya no están.

Bracea, 2007. Ed. LOM

Bracea, Lom Ediciones, 2007

2007-09-07T19:48:00.000-07:00

Eu ñao sou eu nem sou outro.

Sou qualquier coisa de intermedio.

Pilar da ponte de tédio.

Que vai de mim para outro.

Mario de Sá-Carneiro

EL PERRO

El viento del trenrasgaba mi cara como una lija que bien pudiese habérmela arrancado.

No me moví ni un segundo.

Quedé paralizada frente al viento que chirriaba sobre los rieles.

El sonido de los pitazos del tren me había ensordecido tanto,

que podía escuchar el bombeo de la sangre corriendo velozmente por mis venas.
Confundiéndose con el crujido que producían las ruedas metálicas,
mientras sacaban chispas de fuego de los oxidados rieles.

Entre cada porción de vista -dónde se separaban carro y carro-

podía ver el sembradío de la modesta casa del frente. Y la vecina que me mira con horror.

Cuando el tren se alejó llevándose el ruido.

El silencio violentamente había partido al perro en dos.

***

La parte delantera de nuestro perro

me miraba como si quisiese salir corriendo de ese lugar donde el radiante sol del medio día

se le iba anocheciendo en mitad del cielo.

Una mascara de lágrimas temblaban en los ojos de nuestro perro

-como en los ojos de la Princesa Caballero- aquella valiente heroína japonesa que veíamos por la tevé.

***

Los ojos del perro volvían esa temblorosa mirada directo a los míos,

como se devuelven aquellas cosas que jamás se ofrendaron.

Unos metros más allá.

Las patas traseras, fatalmente separadas del cuerpo,

aún rasguñaban la tierra queriendo volver a ser un perro.

Imposible.

Así, tan desmembrado por un corte perfecto.

Imposible pensar que pudiese ser posible.

Salvo por un desdedoñoso, cándido deseo, de volver a unir aquello que yace separado.

ButEl 1 se había convertido en2

Y 2 son 2

***

Su parte delantera, dio 3 saltos, 3 convulsiones, 3 estertores, 3 agonías.

Unos metros más allálas patas traseras aún obedecían con una lealtad sobrecogedora

el ritmo de las patas delanteras.

Aquel corte perfecto, no despedía una gota de sangre. Las tripas seguían latiendo sin haberse derramado un milímetro. El perro partido en dos añoraba seguir siendo uno. Y de pronto, como se marchan las cosas de esta vida, de sus ojos empezó a zarpar la angustia. Y los clavó en los míos,

con la paz que se consigue cuando ya no hay para qué desear nada, en ninguna parte.

Ni esperar que nada cambie, ni que nada se una.

Porque se cuenta con la liberadora certeza que uno es uno.

Nada más. Pero nada menos.

Encuentras éste libro en LOM:http://www.lom.cl/inicio/entrada.asp?portal=1
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